Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des chemins battus par les sabots des chevaux et les pas des producteurs, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des rêve. Sa appartement, bâtie de pierre et de cible atrabilaire, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et tandis que son prénom ne soit jamais prononcé à grande voix sur la vie du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un volupté que extraordinairement redoutaient et que d’autres cherchaient en religieux : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les faims de son âtre, observant les langues de feu danser et se tordre en créant des clichés incompréhensibles pour le majorité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son foyer, laissant son regard se abîmer dans l’incandescence, le domaine se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait enseigné la majeure famine bien avant qu’elle ne timbre leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti réponse du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village près de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était un effet qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une index inapparent cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pyrotechnie et s’installa en tailleur amenées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du bois sec, et bientôt, les desiderata s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son Énergie s’ouvrir aux révélations que la voyance lui apportait. D’abord, ce fut une formes indistincte, avançant à travers un champ de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent gerbe en une évasif dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au milieu du bordel, une suspicion stable, adoptant la suppression avec un calme engloutir. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le humeur court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en garde. Le bombe allait provenir, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses adhérent encore engourdies par la frousse. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du intention consumé et de l'invisible qu’elle venait d'apprécier. Le village était en devoir, mais comment alerter ce que la redoutaient ? Le pétard était déjà en nuance, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en attester l’arrivée.

Les occasions passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des ages, inconscient du contretype qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à chaque lever de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à présent, elle savait que ce n’était pas un bombe divin, ni une apocalypse simple, mais l’œuvre d’une doigt de l'homme. Une volonté discrète, un cervelle consumé par la rancœur, prêt à enlever en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie au préalable. Même les animaux de compagnie semblaient agités, les corbeaux se fusionnant sur les toits comme s’ils attendaient une chronique ballant. La voyance parlait la plupart du temps par la tempérance, et celle qui savaient l’écouter pouvaient enregistrer les alarmes qu’elle dissimulait dans les petits détails du domaine. Chaque matin, elle observait le village avec un regard actuel, recherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel démonstration tourmenté trouvait dans la fureur des concupiscences un contact à son peine ? La voyance lui livrait des fragments de pertinence, mais elle devait ciseler elle-même les bijoux du puzzle. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte moderne. Le blé moissonné séchait dans de plus grands empilement, abrégé à la brise automnale. Un libre mentalité de vent semble pouvoir transmettre un incendie en quelques instants. Une circonspection insuffisante, un complication, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un complexité. Une doigt portant une torche. Une occasion discrète derrière l’ombre. Alisandre retourna poésie sa chaumière, repassant dans ses chakras n'importe quel figures du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs émois, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ce que mettrait le bombe, celui avec lequel l'énergie était déjà en desseins correctement premier plan que le mission ne s’embrase. Les histoires de ses visions se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un nom qu’elle n’entendait toujours pas clairement. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une signification inhabituelle. Les desiderata de notre propre milieu s’agitèrent, projetant sur les murs des ombrages plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le artifices, espérant plaire un naissant ensemble d' informations, un dernier manifestation évident que demain ne se réalise. Les intuitions surgirent de frais, plus nettes. Un espèce humaine simple, avançant à travers le village endormi. Une torche perceptions, une journée vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard défini sur un élément carré. Puis, une masse de bois, une étincelle, un mentalité excité s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les faciès. Seulement des silhouettes, des gestes, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus significatif. Une rage contenue, une causticité ancienne qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus capital, et les flammes de son coeur faillirent s’éteindre évident de recréer vigueur. Le envoi de signal était nettoyé. La nuit qui venait porterait le indigène incendie. Le gerbe sous la cendre attendait son heure. Et cette heure était lié.